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"O Perdão dos Anjos - Contos Eróticos", de Eleonora Duvivier / Edições Inteligentes.
Eleonora's Zeitgeist = Drama da Paixão
by Alexandros Papadopoulos Evremidis*
Dizem estarmos fazendo uso de apenas 5 a 10% do nosso cérebro. E (se alguém já não disse) digo eu que também apenas igual variação de porcentagem de humanos faz uso de sua liberdade (o único bem de real valor). Eleonora, assim como poucos outros portadores do sinal, está inserida nesse valor. De fato, ela faz uso que raia o abuso - pleno e irrestrito - dessa sua liberdade. Com inocência e ingenuidade, com pureza (o que é isso?). E só por isso ela já ganhou o dia, razão porque agora quer ver a/à noite.Livros há (os meus, por exemplo) que só têm alguma graça e deles auferimos algum prazer quando lidos de enfiada (e descartados em seguida). Outros, como os bons vinhos, precisam ser saboreados gole a gole. É novamente o caso de Eleonora. E foi o que eu fiz com os contos dela - li um por dia. E não por outra razão qualquer, senão que por medo de a leitura acabar logo e eu ficar à deriva e, pior, naufragar, afundar, me perder.
O erotismo do sub-título, que ela, modesta, escolheu e se impôs como circunscrição e limite, não se esgota nem se exaure no excitante trompe l'oeil, armadilha que nos subjuga e submete a sevícias. Na verdade verdadeira, seus contos são animais possessos que, impelidos pelo "Drang zum Leben", transcendem o instinto e se afirmam tragicamente humanos. O pothos torna-se então catalisador e carrasco do pathos. Caudalosos e infrenes, eles tangem a psicologia psicanalítica, a sociologia, a ofensiva filosófica (que na solidão do seu exílio torna (?) o homem homem).
Não bastasse, Eleonora contrabandeia o contraponto e tudo envolve (do contrário, a autora não sobreviveria para contar a história) em muito humor e outro tanto de ironia, do tipo, soda cáustica. Não há piedade nem auto-indulgência. Sem para onde correr, nos sentimos humilhados de tão ridículos, vestidos em meio a um mundo de desnudos.
Nem por isso (terá sido por isso?) deixei de surpreender meu baixo ventre se intumescer e exigir satisfações, conto após conto, dia após dia. Digo dia porque, ansioso por mais, de noite eu sonhava sonhos (indistintamente eróticos) e até alguns pesadelos protagonizados pelos monstros dela (igualmente ou mais eróticos).
Pra fechar, e em vista do dito, direi o óbvio: que formalmente a narrativa flui como pacífico riacho de cristalinas águas, um tom confessional de acordes perfeitos harmoniza o ambiente. Já materialmente, permeados por dissonâncias, sustenidos e bemóis, os contos jorram tal qual esperma adolescente, em jatos entremeados por avassaladores hiatos emocionais - síncopes e apneias. Sonda que sonda o insondável e remexe no lodo das águas profundas e escuras e imundas e de lá arranca e arrasta todo o lixo ocidental e oriental, os traumas e os entraves, os dejetos e os rejeitos, as toxinas e a matéria fecal.
Agora acabou: Nos tempos em que vivemos e em que as coisas não mais existem, apenas as prostitutas palavras, Eleonora, que conhece seu peso, seu volume e sua semântica, faz a sua e a nossa catharsis e nos acolhe e faz renascer do seu cálido e úmido útero. Sinto-me de banho tomado e alma lavada.
Rio de Janeiro 2006
©Alexandros Papadopoulos Evremidis > escritor crítico > E-mail
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